[Une loque à peine humaine]

 « Inspecteur!

 – Tiens, vououous… J'aurais dû me gaffer que vous connaissiez la sortie des artistes.

 – Depuis le temps que je végète dans ce patelin, ce serait malheureux…

 – Vous avez une tire, là? Je me sens un peu mol des cannes…

 – Oui, je suis garé là-bas, à une place pour handicapé. C'est vrai que vous n'avez pas très bonne mine.

 – J'étais prêt à signer tous les meurtres de l'année écoulée, plus les viols et les grivèleries, pour un quart d'heure de sieste.

 – Venez prendre un remontant.

 – Ne vous mettez pas en frais. Je ne sais rien. Et d'ailleurs, si j'avais quelque chose à vous révéler, vous ne l'écririez pas.

 – Ça dépend où.

 – Tiens tiens… Alors, Félix Éboueur, c'est François Écalle? Je m'étais dit non, c'est trop gros…

 – Je vois avec plaisir que vous n'êtes pas complètement ramolli.

 – L'enfance de l'art. Vous pouvez être sûr que d'autres y ont pensé.

 – Bah, c'est pas un délit.

 – C'est pas non plus un début très fringant, maintenant qu'on a canardé votre cible…

 – Ça… On m'a flingué du coup une série d'articles en or… et quasiment tout écrits.

 – Sur les circuits de l'argent crad?

 – Pas seulement… Je vous crache chez vous?

 – Si ce n'est trop exiger, faites donc un crochet par l'hôtel Sainte-Fantine…

 – Hein!? Vous croyez être reçu?

 – Et pourquoi pas?

 – Mais à quel titre? Vous n'êtes pas suspendu?

 – De façon bizarre… Avec une sorte de protocole secret : on m'a plus ou moins encouragé à enquêter.

 – Écoutez… En tant que scatophage, je devrais me réjouir d'assister à une telle entrevue, ou au moins de profiter de commentaires à chaud… Ça n'est pas de mon intérêt de vous dire ça, ni dans mes emplois de jouer les père-la-vergogne, mais… fichez-lui la paix!

 – C'est de la belle Aspasie que tu parles? Toi aussi, elle t'a tapé dans le cœur?

 – Pas grièvement. Mais respectez sa douleur, c'est la moindre des choses. Voyez moi… je ferais tout pour sortir de ce trou, mais pas un scoop sur son dos. C'est une femme brisée.

 – Mais digne, je suppose.

 – Limite. Elle ne pleurait pas, mais elle nous a montré les cadeaux qu'elle lui destinait… Ça nous a fendu le cœur, ça frisait le gâtisme : on aurait dit qu'elle ne comprenait pas le définitif, qu'elle n'allait pas plus loin que ce Noël perdu… Je vous jure que les plus grossiers se sont retirés sur la pointe des pieds, et qu'on aurait rougi de faire de la copie avec une pareille détresse…

 – Jouée, peut-être.

 – Écoutez, Buû, dans ce boulot, on assiste à toutes sortes de comédies… On fait semblant d'être dupe, mais on sait fort bien à quoi s'en tenir… Si vous m'accordez un minimum de psychologie, vous pouvez être sûr que cette femme-là était au-delà de tout jeu… On n'avait qu'une envie, c'était de la consoler.

 – Et les enfants?

 – Rien à voir. Le deuil classique. Très réservés, voire hautains…

 – Et le secrétaire?

 – Qui ça?

 – Un certain Ludovic de Baisemain.

 – Vois pas. Vous avez des raisons de…

 – Non non. Du reste, quand je vous parle de la baraque du défunt, c'est juste pour y récupérer ma bagnole. À moins de 36 heures de sommeil, je me sens incapable de poser la moindre question sensée ou d'écouter les réponses.

 – J'aimerais bien profiter de votre état de moindre résistance…

 – J'ai un tuyau pour vous. Essayez donc de retrouver une collaboratrice du maire prénommée Nicole.

 – Pourquoi?

 – Vous le lui demanderez avec délicatesse.

 – Une histoire de cul?

 – Hypothétique.

 – Surprenant.

 – Pourquoi? Blancoin passait pour un ascète?

 – Non, mais… de vous à moi… il s'affichait parfois avec des femmes, mais concluait rarement, à ce qu'on m'a dit. Il a été question… très confidentiellement, d'une liaison masculine il y a quelques années. »

    Pas possible! Mais alors, ce Ludo si girond… Noté, mais d'une plume de vent sur une feuille de boue. Buû coule du siège et de sa peau, les cinq sens affichent relâche, ce dard inattendu vient touiller la monnaie au rythme des cahots de la guimbarde du journaliste. Flac flac… la flaque de plasma qui détrempe le tapis de sol aspire encore à penser, à établir des rapports, flux de fric et flux de sperme se fondent et se dissolvent, Ludovic en sandwich entre les Blancoin ne borne pas la partouze fleuve où la paillette colle à la batée… Vous n'aurez pas mes paillettes! Etc, etc : Écalle-Éboueur n'a pas accès à ce magma, mais quelque chose, faut croire, en paraît sur la tronche et dans les gestes :

 « Vous n'allez pas conduire dans cet état!

 – Pas juqu'au lac, marci fécal… Vous appelle en sssortant des limbes… »

    La poubelle de l'inspecteur est bien là, en bordure de trottoir, il titube à sa rencontre, sous l'œil inquiet du journaliste. La cour de feu le maire est vide, les persiennes blanches toutes fermées, mais il y a du monde à la permanence du P. R.; pas vraiment le moment de s'inscrire, bien que Buû arbore le Q.I. idoine… Une contredanse sur le pare-brise : peut-être la paiera-t-il, celle-ci? Mais il balaie cette pensée futile, et serre les dents : primum dormire; enfiler la rocade, respecter les feux, n'emplafonner personne : bien du pot déjà si l'infime reliquat de vigilance suffit à ces tâches. Nez au volant comme un chauffeur de taxi marseillais, il ânonne le monde qui passe et d'une voix pâteuse procède point par point et en triple exemplaire au relevé de ses exploits : « Bon là fffaut que j'mette mon clignotant… Alors voilà, je le mets… J'l'ai mis! » Quatre-vingt cinq heures sans sommeil! Faites l'expérience, et contrôlée, je veux dire, pas vous borner à rêver que vous ne dormez pas : si au sortir vous êtes de roc, ci-joint bon détachable pour vous payer la tronche de ma loque à peine humaine qui n'est pas encore inscrite au Who's who des grand détectives… ni à ses propres yeux ni à ceux des potes! L'appartenance au corps des Officiers de Police Judiciaire s'est malignement tournée, en cette veille de Noël, en prolongation abusive de garde à vue : on discutait avec un collègue, on n'était pas tenu par la loi, le juge d'ailleurs n'avait rien signé et n'assistait pas à l'interrogatoire… d'où la courtoisie élémentaire était absente, et, ô que confusément! Buû sent que l'irréparable est consommé, et que faire semblant de bosser avec ces salopards est désormais exclu… le reste de la vie itou? Non, la Deluxe 2000 chevaux l'évite de justesse en klaxonnant apocalypse… Blancoin, demain! Noël! Noël! Blancoin, demain! À la cinquième affiche, l'inspecteur éclate d'un rire de dément, et ses joues s'inondent de larmes… Il a passé avec succès une dernière arche illuminée, tourné dans sa rue, la proximité du dodo le réveille un peu… et à distance, il distingue, oui, trois, quatre bagnoles le long de son trottoir, un piquet en attente… une reprise de la bamboula ou… le restant de la Presse! Il accélère sans décision, double le cap de son manoir sans faire tourner les têtes… Sainte Embrouille! Où aller? Un hôtel? Pourquoi? On ne l'aurait pas retenu par la force, cette fuite est ridicule… La rue file, file, et rejoint le boulevard : il tourne à droite parce qu'il n'y a qu'un côté à regarder. Il en repleurerait presque, le pauvre bonhomme. Arrêter à tout prix, n'importe où, à tout prix, n'importe où : on pourrait rouler jusqu'à la fin du jour en scandant ce slogan, au bord de bas-côtés désespérément contingents, si le hasard ne disait son mot pour nous ramener au roman de gare, sur un panneau discret : “Résidence Les Papillons” : d'un coup de volant à tribord, Buû se jette dans la venelle, grimpe deux cents mètres, coupe les gaz au premier parking : il y a toute la place qu'on veut, ce qui ne fait qu'à demi l'affaire de l'inspecteur Dalpurry, lequel vient d'en chier grandement au pourchas de ce gibier fantasque, et quasi de se faire couper en deux par un poids-lourd en opérant un brusque demi-tour sur la rocade.

    Mais ça, ce n'est pas dans la cervelle de Buû qu'on risque de l'apercevoir : il s'est affalé sur le volant, comme si on lui avait praliné la nuque, et comme il a omis de tirer le frein à main, la bagnole glisse doucettement vers l'arrière, jusqu'à la butée du trottoir.

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