[Coup de bluff]

 « Monsieur le Commissaire ?

– Alors, vous avez du neuf ?

– Je crois. Et du confondant.

– Bigre ! Vous m'alléchez !

– Un coup de filet féerique. Mais il faudrait l'opérer dans l'heure… et je me sens pas de taille : je suis crevé.

– Delbouille ?

– Je préférerais vous faire la surprise.

– Faites-la moi tout de suite ! De toute façon, vous n'imaginez pas que je vais monter à Paris en moins d'une heure ! J'ai égaré mes bottes de sept lieues !

– C'est à Guéret que ça se passe.

– Qu'est-ce que vous me baillez là ? Vous êtes déjà redescendu ?

– C'est trop long à expliquer. Les ziboux risquent de s'envoler.

– Appelez les collègues de Guéret !

– Écoutez, patron, je préférerais qu'on fasse ça à deux. Le bébé est bien gras, je n'ai pas envie de le passer à d'autres. Si ça ne vous dit rien, j'opère seul.

– Mais où ? Contre qui ? Je n'aime pas les devinettes !

– Rue de l'ancien lavoir, au bord de l'étang. Une maisonnette à toit jaune, dans un coin isolé. Il faut être très discret et les cueillir à la sortie, ou ils risquent de se défendre.

– Mais qui ? Qui ?

– Les chefs régionaux de l'organisation. Il est possible que Francis soit là. Delbouille, j'en doute. Mais il est marron s'ils se mettent à table. Prenez une sulfateuse, c'est sérieux.

– Il vous en cuira si vous me faites déplacer pour rien !

– Vous devriez me remercier mieux que ça. »

    Du gâteau. Il se méfie, bien sûr, mais il est pris de court, et ferait le déplacement à tout hasard : un lieu isolé, c'est une petite chance de me refroidir. Tout au plus s'attendrait-il à me voir tirer le premier, mais ça l'émoustillerait plutôt, tel que je crois le connaître… gagné !

    L'Alfa bleue vient de passer le porche du commissariat. Planqué dans sa cabine, Buû la regarde un instant filer le long des quais : pas de doute, Torpidon ne remonte pas chez lui, et n'a pas eu le temps d'appeler. L'intro est pondue, c'était facile, mais le corps du devoir se joue à quitte ou double…

    Un dring, un dring et demi… et un « oui » velouté. Grossissant sa voix, l'inspecteur laisse battre la chamade et halète comme au déduit : « Adeline, on va perquisitionner ! Mets immédiatement tout ce qui est compromettant dans le coffre, et va le jeter quelque part! » Clac. Pas traîner. Trois-cents mètres de sprint, cinquante de marche majestueuse jusqu'à son tas de boue, qu'il a garé dans un renfoncement interdit, avant le logis du commissaire : la voie est à sens unique. Buû se jette au volant, déploie son journal troué. Est-ce qu'il la tutoie, seulement, ce bourgeois ? Mariage de convenance, mariage de vengeance… J'en ai craché le moins possible, mais peut-être trois gaffes par mot. Et puis, la voix ! Ce serait trop facile… Mais quoi ? Elle peut brûler la tilaine, pas jeter le flingue dans les chiottes ; qu'elle bigophone au commissariat, on va lui répondre que son mâle vient de filer avec le feu aux fesses ; encore n'osera-t-elle, le péril est trop grand… si toutefois ils ne s'en sont pas déjà débarrassés, du "compromettant"… Et alors là, ce serait ma fête… Voire. J'ai quelques atouts en main… Victoire ! Deuxième manche pour mézigue !

    Le volet de fer du garage se lève lentement. Sans démarrer, Buû baisse le frein à main, débraie, la Renault rouge glisse en douceur devant la Citron jaune. Vanille-fraise, manque un peu d'angélique pour décorer. Il s'éjecte en un tournecul, se penche respectueusement à la portière, et s'étonne comme un con d'être fixé par trois yeux, deux très méprisants et un fort dangereux. Il chuchote :

 « Pas de bêtise ! Passez-moi tout ça, la maison est cernée ! Vous ne pouvez plus sortir à présent ! »

    Regard incrédule. On le serait à moins.

 « Il faut me croire, c'est une question de secondes ! Tout est arrangé avec votre mari ! Qu'est-ce qui vous dérange ? De m'avoir tiré dessus ? Mais c'est le métier, ça, Madame, c'est le métier ! »

    Faut croire que c'est cette idiotie qui a raison de sa défiance : non seulement elle dépose précipitamment le flingue dans la main que Buû tend avec une insistance et des « vite ! vite ! » exaspérants, mais elle descend, contourne la bagnole, et, jouant son va-tout sur un dernier regard indéfinissable, ouvre le coffre en silence : les deux tilaines sont là, l'intacte et la trouée. L'inspecteur déguise en hâte son avidité : « Et maintenant, baissez le rideau et remontez chez vous ! Si on vous demande des nouvelles de votre bonne, dites qu'elle était enceinte, et que vous l'avez mise à la porte ! »

    Le coup de pied de l'âne… Adeline n'a pas prononcé un mot.

***